Das Fräulein Grete Meier: Herr Heinevetter

Posts mit dem Label Herr Heinevetter werden angezeigt. Alle Posts anzeigen

Dienstag, 29. März 2016

Von Eiern und keinen Osterglocken

Die ganzen Ostertage war das Fräulein Grete Meier so mit Familienbesuchen (Onkel Günther und Tante Heidi), Eier verstecken (für Luis), Eier suchen (mit Luis), Eier färben, Eier essen und mit Eierlikör trinken (mit Herrn Heinevetter und Frau Korters) beschäftigt gewesen, dass es ihr überhaupt nicht aufgefallen war.

Erst am Ostermontag, als endlich Ruhe eingekehrt war und die Grete sich wie gewöhnlich auf dem Balkon eine Zigarette schmecken ließ, merkte sie den Unterschied. Es hatte den ganzen Tag geregnet und jetzt, so in der Abendsonne, leuchteten die Osterglocken und Narzissen besonders schön. Grete konnte sich nicht sattsehen an der Farbenpracht im Vorgarten des Nachbarhauses. Nachbarhaus? Grete stutzte. "Ja wo sind denn ..." Sie konnte es nicht fassen. Hastig drückte sie ihre Zigarette aus, schnappte sich ihre Jacke und ab ging es hinüber zu Herr Heinevetter. Grete klingelte Sturm. Kaum hatte Herr Heinevetter die Tür geöffnet, legte sie auch schon los. "Sie, also, was haben sie mit den Blumenzwiebeln gemacht, die ich ihnen für unseren Vorgarten gegeben habe? Etwa im Keller vergraben?" Sie schob sich an dem völlig perplexen Herrn Heinevetter vorbei und raste wie ein D-Zug auf den Balkon. Der trottete ihr hinterher. "Nu kommense schon, bisschen fix. Das ist doch wirklich ... also ..." Sie packte Herrn Heinevetter am Arm und zog ihn zur Brüstung. " Da! Na, was sehen sie?"

Herr Heinevetter beugte sich über das Geländer und starrte nach unten. Wenn ich nur wüsste, was die von mir hören will, dachte er. Vielleicht ... "Grün, Frau Meier, ich seh einen schönen grünen Rasen."

Empört schnappte Grete nach Luft. "JaJa, den seh ich auch. Nu fangense nicht auch noch an, mich auf den Arm zu nehmen. Also, wo sind se?" Grete schien so aufgebracht, dass sich Herr Heinevetter unwillkürlich duckte. "Was soll wo sein?", brachte er dennoch heraus.

Grete packte ihn wieder am Arm und zeigte in den Nachbargarten. "Was sehn se da? Osterglocken und Narzissen. Eine gelbe und weiße Blütenpracht. Und bei uns? Grüüün. Nur Grüüün. So, und jetzt Butter bei die Fische. Wo sind se.Was haben sie mit den Blumenzwiebeln gemacht?"

Herr Heinevetter, der sich mittlerweile aus Gretes Umklammerung befreit hatte, ließ sich auf seine Bank fallen. "Na, vergraben. Überall im Garten. So wie sie es gesagt haben. Mein Kreuz tut mir immer noch weh, wenn ich nur daran denke, was das für eine Plackerei gewesen ist!" Treuherzig schaute er Grete an. "Ich schwöre ...!"

Grete wusste nicht, was sie von dieser Antwort halten sollte. So richtig glauben mochte sie ihm nicht. "Wann?"

Herr Heinevetter war leicht irritiert. "Was wann?"

"Halleluja .. wann haben sie die Blumenzwiebeln vergraben? Gestern??"

"Aber Frau Meier, liebe Grete ... das war doch schon im November. Wissense nich mehr, ich hatte danach doch Rücken."

Jetzt, wo er es sagte, blitzte langsam das Erinnern bei Grete auf. "Stimmt, ich musste sie damals noch mit Franz-Branntwein einreiben. Aber warum in Gottes Namen, blüht denn nix. ..."

Herr Heinevetter zuckte mit den Schultern. "Vielleicht waren die Zwiebeln schlecht ...", wagte er zu sagen.

"So ein Blödsinn. Blumenzwiebeln können nicht schlecht werden. Nehmense mal ihre Jacke und dann holen wir den Spaten aus dem Keller und schauen nach."

Zehn Minuten und zig Spatenstiche später fing das Fräulein Grete Meier an zu kichern. Erst ganz leise glucksend, dann brach sich ein nicht endenwollendes, immer lauter werdendes Lachen Bahn. . Herr Heinevetter stand völlig neben sich, weil er nicht wusste, was Gretes Lachkrampf ausgelöst hatte.

Grete lachte solange, bis sie keine Luft mehr bekam. "Sie Volltrottel", gluckste sie schwerr atmend. "Sie haben alle Zwiebeln verkehrt herum eingesetzt. So quasi auf den Kof gestellt. Kein Wunder, dass da nix blüht. Nee, sowas, sie sind mir ne Marke. Wissense was ... auch wenn ich mir geschworen habe, dass ich die nächsten zehn Jahre nix mehr mit Eiern zu tun haben will ...darauf brauch ich jetzt einen Eierlikör. Aber sowas von ..."

Dienstag, 1. März 2016

Das Fräulein Grete Meier ist enttäuscht

"Sowas, nein sowas ... !" Mit hängenden Armen, innerlich noch immer aufgewühlt, stand das Fräulein Grete Meier auf ihrem Balkon. "Ehrlich Herr Heinevetter, ... niemals nie nicht hätte ich das von dem Kunze gedacht. So ein feiner Herr ... und immer sooo höflich. Nee, nee, ich bin total enttäuscht. Aber sowas von!"

Herr Heinevetter reichte der Grete eine Tasse mit Kaffee über die Brüstung. "Nunu, Frau Meier, das is nu ma so. Manchmal täuscht man sich eben in einem Menschen. Und jetzt sagense se nicht ..Ich nicht. Auch sie können nur vor den Kopp gucken ...!"

Grete schluckte das, was ihr tatsächlich in dieser Richtung auf der Zunge lag, schnell runter. "Aber ausgerechnet der Kunze. Wo der mir doch immer Pralinen mitgebracht hat. Wartense mal ..ich hab da doch noch ..." Grete stellte ihre Tasse ab und eilte ins Wohnzimmer. Verwundert sah ihr Herr Heinevetter nach.

Zwei Minuten später stand Grete wieder auf dem Balkon. "So, die wären im Müll! Kein Stück will ich davon haben. Nicht von dem!" Trotzig verschränkte die Grete ihre Arme. "Und dem Chef werd ich auch noch was dazu sagen. Guter Kunde hin oder her. So nicht!"

Herr Heinevetter verdrehte die Augen. "Meinense nich, dass sie etwas übertreiben? Wenn er doch so ein guter Kunde ist, dann muss man halt auch mal auf die Zähne beißen. Geht ja schließlich ums Geschäft. Und das gehört nicht Ihnen. Also ich glaub ja nicht, dass ihr Chef ..."

Grete unterbrach ihn. "Hier geht es um Anstand und Ehre. Also, wenn sie dabei gewesen wären ... also, was der da so vom Stapel gelassen hat ... von wegen alle Flüchtlinge sind Vergewaltiger und Schmarotzer. Nehmen uns aus wie eine Weihnachtsgans. Ach, ich kann das alles gar nicht wiederholen. Sprachlos war ich ... sowas, nee!" Vor lauter Empörung wurde die Grete knallrot im Gesicht. "Und dann hat er noch was von Lagern gefaselt und einem sauberen Reich. Ich krieg die Krätze!"

"Is schon starker Tobak, Frau Meier, aber mussten sie ihn deshalb gleich aus dem Büro werfen?"

Jetzt wurde die Grete so richtig wütend. "Fenster wäre besser gewesen", schnauzte sie. "Zehn Meter ... direkt auf den Asphalt. Genau zwischen die Mülltonnen. Da gehört so ein brauner Sack hin."

"Na, Frau Meier", versuchte Herr Heinevetter sie zu beschwichtigen. "Schon mal was von Meinungsfreiheit gehört?"

Grete packte ihn am Arm. "Meinungsfreiheit? Damit kommen die doch alle gleich umme Ecke, wenn man was gegen diese verqueren Ansichten hat. Nee, nee, bei mir zieht das nicht. Nicht, wenn man sone Meinung hat. Punktum .. und dabei bleib ich. Das ist asozial. Aber sowas von!" Grete redete sich sichtlich in Rage.

Herr Heinevetter befreite sich aus Gretes Klammergriff und trat vorsichtshalber einen Schritt zurück. "Ich mein ja nur. Was man da so liest ... einige von den Flüchtlingen machen da schon reichlich viel verkehrt."

Grete schnaubte, begann sich dann aber zu beruhigen. "Sicher, sie haben ja recht. Da gibt es solche und sohne. Aber die gibt es überall. Doch das wollen einige nicht wahrhaben. Vor allem der Kunze nicht. Und was da so alles in den Zeitungen steht und in den Medien verbreitet wird ... alles soll man eben nicht glauben. Wird auch viel aufgebauscht."

"Mag ja sein, Frau Meier. Dennoch, viele haben einfach Angst."

"Angst? Vor was denn? Wir leben hier doch wahrlich gut in Deutschland. Das ist doch lächerlich. Wie kann man denn vor Menschen Angst haben, die die Hölle hinter sich haben und froh sind, in Sicherheit zu sein. Angst habe ich da eher vor solchen Leuten wie dem Kunze." Grete zündete sich eine Zigarette an und nahm einen tiefen Zug. "Ist eine schwierige Zeit, keine Frage. Viel zu klären. In der Haut von uns Angela möchte ich nicht stecken. Ich glaub nicht, dass die ruhig schläft momentan."

"Klar, Frau Meier, dennoch, was können wir schon tun?"

Jetzt grinste die Grete diabolisch. "Leute wie den Kunze aus dem Büro schmeißen. Achtkantig!"

Dienstag, 12. Januar 2016

Das Fräulein Grete Meier blockt ab

Energisch stopfte das Fräulein Grete Meier alle Presseerzeugnisse der letzten Woche in die blaue Tonne. Die allerdings schon überquoll. Weihnachten eben. Und das bedeutet nicht nur Geschenke sondern auch Verpackungsmüll. In Massen. Und, gibt es deshalb eine Extraleerung von der Stadt? Nein, nur nicht. Wo käme man denn dahin, wenn man auf so einen Verpackungsausnahmezustand Rücksicht nehmen würde. Also drückte und quetschte die Grete. Normalerweise sammelt Grete die Tageszeitungen und stellt sie dann gebündelt einmal im Monat vor die Tür. Für die Jungs vom örtlichen Fußballverein, die sich mit der Entsorgung des Altpapieres ein bisschen Geld verdienen. Trikots und neue Bälle sind eben teuer. Und nicht immer findet so ein kleiner Verein Sponsoren. Da hilft die Grete doch gerne. Doch heute war ihr der Verein schnurzpiepegal. Sie wollte nur eines, die Zeitungen loswerden. So schnell wie möglich.

Die ersten Tage des neuen Jahres hatte sie ja noch diese ganzen entsetzlichen Meldungen über die Geschehnisse in der Silvesternacht, besonders die am Kölner Hauptbahnhof, verfolgt. Doch als sich immer mehr herauskristallisierte, dass geschriebene Worte nicht immer gleich Wahrheit bedeutet, jede Zeitung etwas anderes schrieb und sie irgendwann nicht mehr wusste, was sie überhaupt noch glauben sollte, hatte sie sich entschlossen nix mehr darüber lesen zu wollen. Auch nicht zu hören. Denn egal wo, ob an der Bushaltestelle, im Supermarkt an der Kassse, beim Bäcker, sogar in ihrer heißgeliebten Buchhandlung - es gab kein anderes Thema. Jeder wusste was neues, was anderes und sowieso alles besser. Und das, obwohl keiner von denen dagewesen war. Herr Heinevetter hatte ihre Distanzierung überhaupt nicht gut gefunden. "Da muss man doch was zu sagen, Frau Meier, eine Meinung haben. Stellen se sich mal vor ..."

Nee, die Grete wollte sich gar nix vorstellen. "Schlimm, schlimm das Ganze, ja ... vor allem für die betroffenen Frauen. In deren Haut möchte ich nicht stecken. Aber ich war nicht dabei. Ich weiß nicht, ob die Polizisten die Lage falsch eingeschätzt haben. Ich weiß nicht, ob das wirklich alles Asylsuchende waren, die auf Grund ihrer religiösen Ansichten Frauen als Freiwild betrachteten oder ob es sich um organisierte Banden handelte, die lediglich auf die Beute scharf waren. Und kommense mir nicht mit falscher Asylpolitik. Die meisten, die Schutz bei uns suchen, haben gute Gründe dafür. Ich war nicht da, basta.Tatsache ist für mich nur, dass das alles dem braunen Gesocks in die Hände spielt. Vor allem die ganzen reißerischen Überschriften. Völlig aus dem Zusammenhang gerissen. Hauptsache die Auflage stimmt. Und das ist das einzige was ich dazu sage. Die Presse soll uns Bürger aufklären. Ja. Aber nicht auf die Tour. Kaum einer liest doch heute mehr als die Überschriften ..."

Jesses, was hatte der Herr Heinevetter da böse geguckt. "Also Frau Meier ..."

"Jaja", hatte die Grete geantwortet. "Anwesende ausgenommen! Dennoch, das ist alles so hochgekocht. Sogar die Berta Kalt hat sich Pfefferspray gekauft. Was sagense nun?"

Gesagt hatte Herr Heinevetter dann in der Tat noch viel. Nix über das Pfefferspray von der Berta, aber dass die Bürger verschaukelt werden, dass die Polzei zu spät an die Öffentlichkeit gegangen ist und dass man schließlich ein Recht auf die Wahrheit hätte, denn schließlich wüsste doch jeder genau, dass man nicht alle Menschen über einen Kamm scheren kann.

"Ach ja? Dann erklärense mir mal, warum genau das gerade passiert. Habense mal überlegt, dass die Polizei mit ihrer Zurückhaltungsmasche das gerade vermeiden wollte? Das Internet kocht über, das müssense doch auch schon gemerkt haben. Eine Falschinformation jagt die nächste. Vor allem diese ganzen gestellten Bilder. Gruselig!"

Heftig hatte die Grete mit dem Kopf geschüttelt. "Sachliche Informationen, nach Klärung der Geschehnisse, das wäre der richtige Weg gewesen. Auch wenn es ein paar Tage später gewesen wäre. So what? Ganz klar, wir haben alle ein Recht zu wissen, was da passiert ist. Nee, das ist meine Meinung, da geh ich nicht von ab. Und deshalb schmeiße ich jetzt alle Zeitungen in die Tonne. Und die nächsten Tage will ich nix mehr davon hören. Pc aus. Punkt und Schluss. Und Pfefferspray kaufe ich mir auch nicht. Ja wo leben wir denn ..."

Dienstag, 8. Dezember 2015

Von einem Mistelzweig und Wolke 4

Das Fräulein Grete Meier saß in eine Decke gehüllt auf ihrem Balkon und blätterte in alten Fotoalben. Immer wieder griff sie dabei in die Schale mit den Weihnachtsplätzchen. Selbstgebacken versteht sich. Ab und an rutschte ihr ein Seufzer über die Lippen, aber die meiste Zeit lächelte sie stillvergnügt vor sich hin. Wie verliebt sie doch damals gewesen war. So richtig mit tausenden von Schmetterlingen im Bauch. Wie schlank sie aussah auf dem Bild. Und die Haare, lockig und bis über die Schultern. Sie fuhr mit den Fingerspitzen über das Gesicht neben ihr auf dem alten Foto. Rolf! Dreimal Wolke sieben und zurück. Grete schloss die Augen und holte sich die Szene am Strand zurück. Hach, in der Vergangenheit zu Schwelgen ist schon was Feines. Viel zu selten hat man Zeit und Ruhe dafür.

"Na Frau Meier, das is ein Wetterchen, gell? Fünfzehn Grad in der Sonne. Und das so kurz vor Weihnachten"

Fast wäre die Grete von ihrer Bank gekippt, so sehr erschrak sie. "Mensch Herr Heinevetter, müssen sie sich so anschleichen? Ne alte Frau verträgt sowas nicht mehr ..."

Schuldbewusst blickte Herr Heinevetter auf seine Puschen. "Tut mir leid, Frau Meier. Aber weil es so warm ist, habe ich nicht daran gedacht richtige Schuhe anzuziehen." Neugierig beugte er sich über die Mauer. "Was schauen sie sich denn da an? Fotos von Verflossenen?"

Grete überhörte geflissentlich die Frage. Das fehlte ja noch, dass der Heinevetter Bilder von ihr im Bikini zu sehen bekam, dachte sie. Schnell klappte sie das Album in ihrer Hand zu, legte es zu den anderen neben sich auf die Bank und stand auf. "Kekse, Herr Heinevetter? Zimtsterne, selbst gebacken, die mögen sie doch so gerne." Grete hielt ihm die Schale direkt unter die Nase. "Greifen se ruhig zu, ich hab noch jede Menge. Ach was, nehmense doch gleich die ganze Schale..." Sie drückte ihm die Schale in die Hand. "Ich muss dann auch mal wieder ..."

Und Schwupps war die Grete auch schon mit dem Stapel Alben in ihrem Wohnzimmer verschwunden. Zurück blieb ein perplexer Herr Heinevetter mit einer Schale Zimtsterne in den Händen, der ihr hinterher starrte. aber nicht lange. Feiner Zimtduft stieg in seine Nase und kitzelte seinen Gaumen. "Was solls", murmelte er vor sich hin, griff in die Schale und stopfte sich gleich zwei Kekse auf einmal in den Mund. "Hmmm ... backen kannse ..."

Grete hatte sich mittlerweile an ihrem Computer verzogen. Skypen mit Lieschen war heute nicht drin, da diese mit Herrmann den ganzen Tag unterwegs sein würde. Irgendein Museum anschauen. Mit Museen hat es die Grete nicht so. Lieschen eigentlich auch nicht. Aber der Herrmann. Und naja, was tut man nicht alles so, wenn man ...

Grete mochte nicht weiterdenken. Dennoch konnte sie ihre Gedanken nicht aufhalten.Würde sie auch, wenn ... also wenn der Holzmann ... Grete!!! Denk nicht mal dran. Es war nur ein einziger Kuss. Völlig harmlos. Und praktisch erzwungen. Von einem Mistelzweig. Das gilt nicht. Das hat nichts zu sagen. ÜBERHAUPT NICHTS! Und geschmeckt hat es eh nur nach Eierpunsch.

Grete bearbeitet entschlossen die Tastatur: Liebes Lieschen ... ich glaube, ich habe mich ein bisschen verliebt ... du ahnst bestimmt schon in wen ...

Grete schrieb und schrieb. Von der Weihnachtsfeier, zu der Herr Holzmann sie freundlicherweise begleitet hatte, von dem tollen Kleid, dass sie getragen hatte, von Eierpunsch und ihren Kollegen, die ihr alle zu Herrn Holzmann gratuliert hatten. Sogar der Chef hatte gemeint, was für ein netter Mann das sei und wie gut er doch zu ihr passen würde! Hah, als ob ...

Und sie schrieb Lieschen von dem Mistelzweig unter dem sie sich urplötzlich (ich schwöre Lieschen, ich hab den nicht gesehen!) mit Herrn Holzmann befunden hatte und davon, dass Susi und Berta plötzlich angefangen hatten "Küssen, küssen, küssen" zu rufen. Natürlich hatten dann plötzlich alle anderen auch nichts Besseres zu tun gehabt, als ebenfalls ins gleiche Horn zu stoßen. Lieschen, mir ist nichts anderes übrig geblieben. Ich musste den Holzmann küssen. Und ich sag dir ...

An dieser Stelle unterbrach die Grete ihren Schreibfluss. "Herrgottnocheins Grete", fluchte sie laut. "Was schreibste denn da für einen Müll. Verliebt ... ich doch nicht ...

Ein Klick und die E-Mail war gelöscht. Fürs Erste ...

Dienstag, 27. Oktober 2015

Das Fräulein Grete Meier hat (keine) Masern

"Masern, ach Gottchen, Lieschen schau doch nur ..." Theatralisch hielt das Fräulein Grete Meier ihren Hals samt Brustansatz in die Kamera. (Wieso eigentlich in? Man hält doch etwas davor ...)

"Grete, ich kann nix sehen. Alles undeutlich. Halt doch mal stille. Bei deiner Zappelei kann die Kamera ja kein ordentliches Bild liefern!"

Grete hörte nicht, oder wollte nicht hören. Stattdessen fummelte sie an der Kamera herum. "Gut, dass ich nicht so ein eingebautes Ding habe. Isses jetzt besser? Kannste jetzt die Flecken sehen? Ach Lieschen, die Masern. Und das in meinem Alter! Lieschen wo biste denn? Ich seh dich nicht mehr ..." Zwei Sekunden später tauchte das Gesicht von Lieschen wieder auf dem Bildschirm auf.

"Also, echt jetzt, ich seh doch das Grinsen, was dir noch im Gesicht hängt. Ich sterbe hier fast und du drehst dich weg. Schöne Freundin biste ...!"

Lieschen beugte sich soweit vor, dass nur ihre riesigen Augen auf Gretes Bildschirm zu sehen waren. "Grete, jetzt gehste aber zu weit. Geh in die Küche, koch dir einen Tee, rauch ne Zigarette und wennste dann wieder normal bist, dann kannste mich nochmal anrufen." Der übliche Skypeton erklang und Lieschen verschwand von der Bildfläche.

"Also, da hört sich doch alles auf! Legt die einfach auf ... sowas ...!" Grete war verärgert. Aber nur für ein paar Minuten. Vielleicht ist ein Tee nicht schlecht bei Masern, dachte sie. Kann zumindest nicht schaden.

Zehn Minuten später stand sie mit einer Tasse Tee auf dem Balkon. Kein Lieschentee. Nee, jetzt erst recht nicht, da bin ich eigen. Sie zündete sich eine Zigarette an und nach weiteren zehn Minuten war Herr Heinevetter im Bilde. Bestens. Allerdings reagierte er nicht so, wie die Grete es erwartet hatte. "Masern? In ihrem Alter? Wo sie mir doch mal erzählt haben, dass sie alle Kinderkrankheiten hatten, die es unter Gottes Sonne gibt? Nee, das kann nicht sein. Lassense mich mal schauen."

Grete beugte sich über das Geländer und lupfte ein wenig ihren Pullover. Aber nur soweit, dass Herr Heinevetter die Haut etwas unterhalb des Halses zu sehen bekam. Grete ist anständig. Mehr zu zeigen gehört sich nicht. Auch wenn Herr Heinevetter ein älterer Herr ist. "Und, Masern, gell, ich wusste es ...! Grete fing an zu schniefen. "Jetzt kann ich auf keinen Fall morgen die Susi besuchen. Nachher steck ich noch das Baby an!"

Nachdem Herr Heinevetter ausgiebig die roten Flecken betrachtet hatte (ein bisschen zu ausgiebig fand die Grete im Nachhinein, als sie später wieder mit Lieschen telefonierte), hob er den Kopf und sah der Grete fest in die Augen. "Masern, keine Frage. Absolut tödlich in ihrem Alter. Kann ich ihren PC haben, samt Drucker und Scanner? Ich meine, wo sie ihn ja nun bald nicht mehr brauchen ..."

Grete sah ihn sprachlos an. "Wie tödlich ... ja was ..." Erst als Herr Heinevetter lauthals an zu lachen fing, dämmerte es ihr. "Sie ... sie ... ach rutschen sie mir doch den Buckel runter!" Grete drehte sich auf dem Absatz um und wollte in ihr Wohnzimmer verschwinden.

"Nu wartense doch, Frau Meier. War nur Spaß. Flecken habense ja, aber keine Masern, ganz gewiss nich. Oder habense Fieber?"

Grete blieb stehen und wandte sich wieder Herrn Heinevetter zu. "Nein, Fieber habe ich nicht." Versöhnlich griff Herr Heinvetter nach ihrem Arm. "Und sonst, irgendwelche anderen Beschwerden? Juckt der Ausschlag?"

Grete, noch immer ein wenig beleidigt, zog ihren Arm zurück. "Juckt nicht, auch sonst ist alles ok. Außer immer noch Zahnschmerzen. Obwohl mir der Arzt ja gestern den Zahn gezogen hat. Aber mit den Novalgintabletten, die er mir mitgegeben hat, geht das schon."

"Sehense Frau Meier, da ist doch schon des Rätsels Lösung. Habense mal den Beipackzettel gelesen? Meine Frau konnte Novalgin auch nicht vertragen. Hat immer schlimmen Ausschlag bekommen. Stand auch in irgendeiner Ausgabe von der Apothekendingsda. Wartense mal ... ich such die gleich mal raus. Sie wissen ja, ich hebe die alle auf!"

Grete wusste. Insgeheim hatte sie sich immer darüber amüsiert. Jetzt war sie fast dankbar für die Sammelwut von Herrn Heinevetter.

Nachdem sie den Artikel zusammen mit Herrn Heinevetter gründlichst studiert hatte, ebenso den Beipackzettel und alles was Mr. Google darüber wusste, war sie beruhigt. Zumindest soweit, dass sie es wagte Lieschen anzurufen. "Keine Masern, Lieschen, hörste ... falscher Alarm. Aber glaub mir, wennste hier gewesen wärst, und die Flecken so richtig gesehen hättest, also leibhaftig und nicht nur über die Kamera ... du hättest ganz gewiss auch an Masern gedacht ...!"

Dienstag, 20. Oktober 2015

Von passender Deko und kaltem Kaffee

"Ach ... Oh ... Ah " Vor lauter Achs und Ohs und Ahs, die das Fräulein Grete Meier in Sekundenabständen von sich gab, war der Kaffee bereits kalt geworden. Zumindest ihr Kaffee. Herr Heinevetter hatte seine Tasse ordungsgemäß in heißem Zustand geleert. So wie es sich eben für eine gute Tasse Kaffee gehört. Verzweifelt versuchte er deshalb, Grete auf diesen Missstand aufmerksam zu machen. Doch die reagierte weder auf sein immer lauter werdendes Räuspern, noch auf das nervöse Gefummel und Geklirre mit der leeren Tasse. Zu sehr war sie mit dem Fotoalbum auf dem Tisch beschäftigt. So intensiv, dass ihr ständig die Brille von der Nase rutschte. Endlich schien sie doch etwas zu bemerken, denn sie hob den Kopf. Erwartungsvoll nutzte Herr Heinevetter die Situation und hielt ihr die Tasse direkt unter die Nase. "Schauense mal"

Grete schaute. Allerdings leicht irritiert. "Aber das mach ich doch schon die ganze Zeit. Nu nehmense doch mal die Tasse weg, so kann ich die Bilder nämlich nicht sehen. Ach, was war die Hochzeit doch schön. Und wie glücklich der Stefan mit seinem Markus ist. Das sieht man auf jedem Bild. Also ich hätte ja nie gedacht, das weiße Anzüge bei Männern so toll aussehen. Und die Blumendeko dazu. Alles in Flieder. So geschmackvoll. Wie gut, dass ich mich für das dunkelila Kleid entschieden hatte. Stellense sich mal vor, ich hätte das rote angezogen. Also nein, das hätte ja überhaupt nicht zur Tischdeko gepasst. Gell, Herr Heinevetter, da sehense doch genauso. Nee, was war das für eine tolle Rede von dem Standesbeamten. So von Liebe, und wo sie hinfällt und das es egal ist, wen sie trifft. Hauptsache sie ist ehrlich und aus vollem Herzen ..." Jetzt schniefte das Fräulein Grete Meier. "Besser hätte das ein Pfarrer auch nicht machen können. Da sieht man mal wieder, wie borniert die Kirche heutzutage noch ist. Bloß weil die Braut nicht in einem Kleid steckt, wird einem Gottes Segen verwehrt. Totaler Schwachsinn ist das. Aber sowas von!" Grete griff nach ihrer Tasse und trank einen Schluck. Das "Der ist schon kalt" von Herrn Heinevetter ignorierte sie. Sie blätterte weiter in dem Bildband. "Is ja schon doll, was man heute alles machen kann. Schauense mal hier, Herr Heinevetter." Grete tippte auf ein Foto. "Ein Herzrahmen um die zwei. Wie schön. Und das hat der Stefan alles auf dem Computer gemacht? Is ja doll. Früher mussste man alles mühselig einkleben und dann beschriften. Und immer aufpassen, dass die Fotos nicht aus diesen furchtbaren Klebeecken rutschen. Guckense mal, da bin ich ja. Mit dem Holzmann ... " Grete strich leicht verträumt mit ihrem Zeigefinger über das Bild. Aber nur für eine Sekunde. Schließlich sollte Herr Heinevetter nicht denken ... Ja was eigentlich? Schnell schlug Grete die nächste Seite auf.

"Ah ... da ist sie ja. Die Hochzeitstorte. Dreistöckig. Buttercreme, eingehüllt in schneeweißen Fondant mit fliederfarbenen Röschen drumherum. Und obendrauf. Nee, was war die lecker. Und der Kaffee erst ... "

"Apropos Kaffee, Frau Meier ... " Herr Heinvetter hielt Grete die leere Tasse nun direkt vor das Gesicht. "Meine ... " Weiter kam er nicht.

"Was soll das denn jetzt? Wollense mir damit sagen, das mein Kaffee nicht so gut ist wie der in dem Restaurant? Also das ... nee... ehrlich, Herr Heinevetter. Mein Kaffee ist immer gut. Das ist der beste Kaffee überhaupt. Da könnense jeden fragen. Auch den Holzmann ... Mein Kaffee schmeckt ihm nicht. Ja hat man Töne ... "

Jetzt riss Herrn Heinevetter die Geduld. Er griff nach dem Fotobuch und klappte es zu. "Nu hörnse mir mal zu, liebe Frau Meier (Irgendwie kann er sich an das DU nicht gewöhnen), ja, die Hochzeit war toll. Und ja, ihr Kleid passte perfekt zur Dekoration. Und die Torte war auch klasse. Und der Kaffee. Das habense in den letzten zwei Stunden mindestens hundermal erwähnt. Und ebeso oft, habense auch die Bilder angeschaut. Nu is mal gut. Ich will jetzt sofort Kaffee. Ihren Kaffee. Der ist nämlich hervorragend. Und das könnnte ich ihnen auch hundertmal bestätigen.Wenn ich denn welchen in der Tasse hätte ...!

Dienstag, 22. September 2015

Das Fräulein Grete Meier hat den Blues

Das Fräulein Grete Meier saß in der geöffneten Balkontür auf einem Stuhl, eingemummelt in ihrer Wolljacke und starrte in den Regen, der unaufhörlich die Geranien mit dicken Tropfen bedachte. Der Himmel schimmerte in einem trägen einheitsgrau. Und das schon seit dem frühen Morgen. So hatte die Grete sich ihren freien Tag nciht vorgestellt. Eigentlich mag die Grete den Herbst ja, vor allem die ersten Tage, wenn die Bäume sich langsam verfärben und im Sonnenlicht die ersten bunten Blätter zu Boden segeln. Doch dieses miese Wetter schlug ihr mächtig auf die Seele. Sonst voller Elan, vor allem wenn sie mal einen Tag in der Woche frei hatte, konnte sich die Grete heute zu nix aufraffen. Den halben vormittag hatte sie lustlos in Schlafanzug und Bademantel mit Kaffeetrinken und dem Lesen diverser alten Zeitungen verbracht. Selbst der PC war ausgeblieben. Ein anschließendes Schönheitsbad hatte ihre Stimmung auch nicht angehoben. Auch Rühreier mit Speck, sonst ein Allheilmittel gegen schlechte Stimmung, hatten nichts ausrichten können. Die Laune blieb im Keller. Zujmal die Grete nur Brot dazu hatte und keine Brötchen. Und das war auch nicht mehr taufrisch gewesen. So wie ich nicht, dachte die Grete, während sie an ihrer Zigarette zog.

Sie betrachtete ihre Hände. Faltig. Fast schon wie bei Frau Korters, die immerhin fast 20 Jahre älter ist. Die Grete sog die kühle Regenluft ein. Ist eben der Lauf der Dinge. Das Alter fordert seinen Tribut. Fast 55 Jahre haste nun schon auf dem Buckel. Gute und schlechte Jahre. Grete, wennste ehrlich bist, sind es wohl doch eher mehr gute. Dennoch, jetzt sitzte hier, allein und starrst in den Regen.

Ihre Gedanken liefen rückwärts. Was wäre wohl gewesen, wenn ich damals nicht ... Ach herrjeh, ja, der Rolf. "We had joy we had fun, we had seasons in the sun, but the hills that we climbed were just seasons out of time" ... Terry Jacks. Leise summte die Grete die Melodie vor sich hin. Und dann der Unfall ... Mein Gott, wie lange ist das jetzt schon her. Die Jahre bei Tante Heidi und Onkel Günther, der Einzug hier im Haus. Die erste Begegnung mit Herrn Heinevetter ... jetzt schmunzelte die Grete. Wie der damals vor mir stand auf dem Balkon nebenan, mit zerzausten Haaren auf dem schief ein Hut saß von dem der Regen tropfte, und mir einen Kaffee anbot. "So auf gute Nachbarschaft, Frau Meier, und hammse schon gehört ... also ich kann ihnen da was erzählen ..." War genau so ein Regentag gewesen wie heute. Lieschen, die sie vor etlichen Jahren wiedergetroffen hatte und die nun so weit weg wohnt. Ach, wie ich den Mittwochskaffee doch vermisse. Das gute Lieschen.

Grete erinnerte sich an den ersten Tag von Susi im Büro. Das Gesicht total zugekleistert, auf hohen Hacken und vorlaut. Und heute? Heut isse schon Mama, die Susi. Das waste nie hingekriegt hast Grete! Jetzt liefen die Tränen. Grete kramte nach einem Taschentuch. Dumme Pute, dachte sie, während sie sich über die Augen wischte. Is so, hat nicht sein sollen. Sie schneuzte kräftig in das Tuch. Und außerdem, wer weiß, wozu das alles gut war. Und gut ist. Alleine biste doch deshalb nicht. Da sind Tante Heidi und Onkel Günther, Marie, das ferne Lieschen, die Kollegen und der Chef, Frau Korters, die Hebers, Luis der Rabauke, Herr Wenig, der Holzmann ( ja, der auch!) und natürlich ... Eine Tür klappte. "Tach Frau Meier, hammse schon gehört?"

Dienstag, 15. September 2015

Von einem Stich und blauen Freunden

Aufgeregt wuselte das Fräulein Grete Meier durch ihre Wohnung. Schob hier etwas zurecht und da etwas. Zupfte an der zartgelben Tischdecke und rückte wohl zum hundertsten Mal das Besteck gerade. Zwischendurch immer der Blick zur Uhr. Wo zum Henker ist denn nur das Feuerzeug! Grete zog planlos eine Schublade nach der anderen von ihrem Sidebord auf. Nichts. Küche vielleicht? Da fand sie zwar die Zigarettenschachtel, aber kein Feuerzeug. Grete fummelte eine Zigarette heraus und klemmte sie sich zwischen die zart rosé gefärbten Lippen. 24 - Stunden Lippenstift. Sauteuer, aber er war sein Geld wert. Kein rosa Abdruck an den Zigaretten und auch nicht an Glas oder Kaffeetasse. Und er überstand jedes Essen. Ohne Nachziehen. Sogar Rot geht damit. Aber nachdem die Heidi Seelig im Büro mal getönt hatte, dass Rot auf den Lippen ab 40 vulgär aussieht, fristete der rote Lippenstift sein Dasein neben dem blauen Lidschatten (O- Ton Susi: "Total out, Frau Meier!") in der Karnevalskiste. Wegschmeißen kam für die Grete nämlich nicht in Frage. Hat doch schließlich mal was gekostet. Von Blau war sie danach auf bescheidens Beigebraun umgestiegen. Und eben zu Rosè. Ah, da war es ja, das Feuerzeug. Auf der Fensterbank. Rasch zündete die Grete ihre Zigarette an. Doch noch vor dem ersten Zug klingelte es an der Wohnungstür. Ohne zu zögern versenkte die Grete die brennende Zigarette im Blumentopf mit dem Kaktus. Die einzige Grünpflanze in der Wohznung übrigens, die sich permanent hielt. Trotz, oder vielleicht auch, wegen der gelegentlichen Tabakdüngung. Nee, mit Pflanzen in der Wohnung hat die Grete nie Glück. Auf dem Balkon die Geranien dagegen. Ein Traum. In Rot. Das wird ja wohl nicht verboten sein. auch nicht mit Ü 50. Grete eilte zur Tür. Soll ja keiner sagen, dass geladene Gäste bei der Grete zwei Mal klingeln müssen.

Gretes Stimme überschlug sich fast. Oder ganz, nach Lieschens Gesicht auf Gretes Bildschirm zu urteilen. "Jetzt weißte Lieschen, warum du mir unbedingt deinen Tee schicken musst. Alle isser, ausgerechnet heute! Das halt ich im Kopp nich aus!" Grete verdrehte die Augen.

"Nu mal langsam Grete", antwortete Lieschen. "Hol mal tief Luft und dann erzählste mir alles von vorne. Ich hab kaum etwas verstanden. Nur, dass Herr Heinevetter und dein Holzmann zum Kaffee da waren. Und dass sie einen Stich hatten."

"Na", empörte sich die Grete, senkte dabei aber etwas die Stimme. "Das kannste laut sagen. Die hatten einen Stich, aber sowas von. Dabei habe ich es nur gut gemeint!"

Lieschen lachte. "Grete, wenn du schon was gut meinst ...Also, was war los?"

Grete beugte sich vor und sah direkt in die Kamera. "Ich hatte dir doch erzählt, wie sauer der Heinevetter war, dass ich den Holzmann duze und ihn nicht, wo wir uns doch schon viel länger kennen. Gar nicht mehr geredet hat er mit mir. Guck nicht so, ich habe mich ja entschuldigt bei ihm. Und dann hab ich mir gedacht, ich lad den Holzmann und den Heinevetter mal zusammen zum Kaffee ein. Damit die sich mal kennenlernen. Ich hab extra Pflaumenkuchen gebacken. Und dann, du musst dir diese Peinlichkeit mal vorstellen, dann hatte die Sahne einen Stich!"

Lieschen war verwirrt."Die Sahne? Hast du nicht eben gesagt, die zwei Männer hatten einen Stich?

"Mensch Lieschen, du hörst aber auch gar nicht zu. Zuerst war es die Sahne und dann der Heinevetter und kurz danach auch der Holzmann. Die haben Lieder gesungen und sogar Brüderschaft getrunken Stell dir das mal vor! Es war entsetzlich. Der Heineveter wollte sogar mir mir tanzen und der Holzmann hat sich eine der Rosen aus der Vase geschnappt und sie sich zwischen die Lippen geklemmt. Zwei Tassen und ein Teller sind kaputt. Ich brauch den Tee, Lieschen, dringend!"

"Grete!", Lieschens Stimme klang streng. "Grete, du hast doch nicht etwa den Mirabellenschnaps von Tante Heidi ..." Sie redete nicht weiter.

"Naja!", kam es recht kleinlaut von der Grete. "Ich dachte, weil doch die Sahne einen Stich hatte .. so für den Magen ... woher sollte ich denn wissen, dass die nicht Mal ein, zwei Schnäpse vertragen! Kann ich doch auch."

"Das sind wohl eher vier, fünf gewesen laut deinen Schilderungen, gell?"

Grete versank regelrecht in ihrem Schreibtischstuhl. Sie traute sich kaum noch das Lieschen anzublicken. "Nun, da kannste recht haben. Wenn ich so recht überlege, war die Flasche fast voll. Nu isse leer. Und irgendwie geht es mir jetzt gerade gar nicht gut.. Mir dreht sich alles. Aber sowas von ..."

Dienstag, 8. September 2015

Das Fräulein Grete Meier hat die Hose voll

Das Fräulein Grete Meier schwang sich von ihrem Fahrrad, lehnte ihr Vehikel an den rostigen Mülleimer und setzte sich schnaufend auf die Parkbank. Sie nestelte ein Taschentuch aus ihrer Jackentasche und wischte sich den Schweiß von der Stirn. "Grete, du wirst alt", murmelte sie dabei. "Nicht mal zwei Kilometer schaffste ohne Pause!" Im Grunde wusste sie genau, dass weniger ihr Alter daran schuld war, dass sie nach Luft schnappend und mit Herzjagen auf der Parkbank saß, sondern viel mehr ihre ewige Unlust an jeglicher Art von sportlicher Betätigung. Aber das muss man ja nicht laut sagen. Auch nicht, wenn es eh keiner hören konnte. Ab und an ein bisschen Gymnastik ... das reicht doch. Und wenn ihr Arzt fragt, na dann wird aus dem ab und an ganz gerne mal ein "Jeden Tag Herr Doktor, jeden Tag ein bisschen, ehrlich!" Grete schob den Gedanken an den zweifelnden Blick ihres Arztes in die hinterste Ecke ihres Kopfes. Und die mahnenden Stimme von Dr. Heimel: "Denken sie an ihren Blutdruck, Sport ist wichtig", gleich hinterher. Denn wichtig war jetzt etwas ganz anderes.

Grete nestelte am Gepäckträger des Fahrades. Besser gesagt, an der knallgelben Tasche, die sie dort festgeklemmt hatte. Schnell fand sie in den endlosen Weiten der Tasche, das was sie suchte. Da lag er, unter dem Handy und der Packung Tempos. Zwischen Hausschlüssel, Brieftasche, Hustenbonbons, diversen Einkaufsquittungen, einem Schraubenzieher (Ach da ist der!) Zigarettenschachtel und Feuerzeug. Ein Brief. Schmal und in elegantem Champagnerton gehalten.

"Nur unter Protest, Frau Meier!", hatte Herr Heinevetter gesagt, als er vorhin bei ihr geklingelt hatte. Mit spitzen Fingern hatte er ihr den Brief entgegengestreckt. Begleitet von einem wütenden Blick. Sie hatte sich gar nicht getraut den Brief zu öffnen. Stattdessen hatte sie ihn in die gelbe Handtasche gesteckt und sich auf das Rad geschwungen. Raus an die Luft. In den Park, zum Nachdenken.

Grete drehte und wendete den Umschlag. Für Frau Grete Meier stand darauf geschrieben. Immer noch unschlüssig und auch etwas beunruhigt starrte die Grete auf die Schrift. Wenn der mir jetzt ... und dann auch noch schriftlich ... die Grete mochte gar nicht weiterdenken. Stur war er ja schon immer, der Heinevetter. Aber sowas von. Gretes Gedanken liefen von einer Ecke in die nächste. Dann im Kreis. Ohne Ausweg. Sie straffte ihre Schultern. Also wenn der Heinevetter mir wirklich wegen der Sache mit der Duzerei die Freundschaft kündigt, dann .... Ja was dann? Grete wurde es urplötzlich schlecht. Sie sah sich schon auf dem Balkon stehen, allein, Selbstgespräche führend und einsame Rauchwölkchen in die Luft pustend. Keine Fußballabende mehr mit Schnittchen und nie wieder: Hammse schon gehört ... Grete zitterte und der Brief fiel aus ihren Händen. Grete bückte sich und hob ihzn wieder auf. Es hilft nix, Grete, du musst ihn öffnen.

Mit einem Ruck riss sie den Umschlag auf. Eine Karte! Eine Karte? Grete zog sie heraus. EINLADUNG prangte ihr in ein fein ziselierten Schrift entgegen. Wie jetzt? Keine Freundschaftskündigung, eine Einladung? Aufgeregt las die Grete weiter. Stefan Heinevetter und Markus Werberitz sagen JA ... am 26. September 2015 ... im alten Rathaus in ...

Stefan heiratet? "Wie geil ,ist das denn!", entfuhr es der Grete. Und mich will er dabei haben ... Grete kullerten ein paar Tränen über die Wangen. Was für ein guter Junge, der Neffe von Herrn Heinevetter.

Herrjee, Herr Heinvetter. Keine Freundschaftskündigung also. Grete war sichtlich erleichtert. Gleichzeitig kamen ihre Schuldgefühle wieder hoch. Denn dass Herr Heinevetter immer noch sauer ist, steht wohl kaum außer Frage. "Nur unter Protest!" Also das hat er damit gemeint. Nur unter Protest hat er ihr die Einladung übergeben. Grete grinste. Sie konnte sich die Szene ganz gut vorstellen, als Stefan Herrn Heinevetter die Einladung für die Grete mitgegeben hatte. Mit Engelszungen wird er auf Stefan eingeredet haben. Aber der Junge ist eben auch stur. Naja, Äpfel fallen ja bekanntleich nie weit vom Stamm herunter.

Grete steckte die Karte wieder in den Umschlag zurück, selbigen in die gelbe Tasche, die sie wieder fest auf den Gepäckträger klemmte und schwang sich auf das Rad. Beschwingt trat sie in die Pedale. Ihre Gedanken tanzen bei jedem Tritt Samba. Eine Hochzeit. Wie aufregend. Nee, was da alles noch erledigt werden musste. Ob das blaue Kleid wohl noch passt? Und überhaupt, zum Friseur musste sie auch. Ganz dringend. Und neue Schuhe und einen neue Handtasche. Passend zum Kleid natürlich. Und wenn es regnet? Was die Braut wohl trägt? Hier stockte die Grete etwas. Wer ist denn da nur die Braut, oder spricht man da von zwei Brätigammen? Immerhin, so eine Hochzeit nur mit Männern, das war auch für die Grete neu. Da musste noch einiges recherchiert werden. Man will ja schließlich nichts falsch machen. Und die Grete schon dreimal nicht. Hoffentlich weiß Mr. Google da etwas drüber.

Aber zuerst ... nun zuerst musste die Sache mit Herrn Heinevetter bereinigt werden. Und zwar ganz schnell. Da half nu nix mehr.

Mittlerweile war Grete wieder zuhause angekommen. Ungeachtet ihres Blutdruckes, der mittlerweile ganz sicher einige Höhen erklommen hatte, stürmte die Grete in ihre Wohnung und schnurstracks auf den Balkon. Gott sei Dank, da stand er. Mit einer Zigarette im Mundwinkel. "Mein lieber, lieber Herr Heinevetter ..."

Dienstag, 1. September 2015

Von einer falschen Vorstellung und nackten Tatsachen

"Neeneenee, Herr Heinevetter. Das war nix für mich. Viel zu viele Nackedeis um mich herum." Das Fräulein Grete Meier zog leicht genervt an ihrer Zigarette. Herr Heinevetter beschattete mit einer Hand seine Augen, denn die Abendsonne blendete ihn. "Ja nun, Frau Meier, das is nu mal so in sone Sauna. Das weiß man doch vorher!" Flugs bückte er sich nach seiner Einkaufstasche, die er vor der Haustür abgestellt hatte, als die Grete seinen Weg kreuzte. Denn er wollte auf jeden Fall verhindern, dass sie sein Grinsen sah. So empört wie sie war, wäre das wahrscheinlich nicht gut für ihn ausgegangen.

"Vorher, vorher, Schlaumeier! Natürlich weiß ich, dass man da nicht im Jogginganzug herumläuft. Aber ich dachte ... zumindest ein Handtuch ... echt jetzt, das kann man sich doch umbinden. Aber nee, splitterfasernackt muss es sein. Wenn die Berta mir das doch nur vorher gesagt hätte. Wo ich doch noch nie in einer Sauna war. Also ich bin nicht ohne Handtuch. Gar nicht hingucken konnte ich bei den andern. Ich hab mich sowas von geniert ... "

"Wer war splitterfasernackt?" Die Grete fuhr herum. Natürlich, der Holzmann. Ausgerechnet. Grete wurde knallrot. "Müssen sie mich immer so erschrecken? Nicht die feine Art sich anzuschleichen ...!"

Aus Gretes Augen schossen Blitze. Herr Holzmann ließ sich davon allerdings nicht abschrecken. "Du etwa?", hakte er schmunzelnd nach.

"Und wenn?", blaffte die Grete zurück. "Geht sie gar nichts an! Und überhaupt gucken sie mal nicht so blöd. Oder meinen sie vielleicht ich kann es mit nicht mehr leisten?" Ein herausfordernder Blick traf Herrn Holzmann. Grete, du bist total übergeschnappt, was laberst du da eigentlich?

Herr Holzmann lachte. "Sie? Waren wir nicht schon bei Du, liebe Grete?

Herr Heinevetter blickte zu Grete. Dann zu Herrn Holzmann und wieder zurück zur Grete. "Hab ich da was verpasst? Is ja ´n Ding!"

Jetzt war die Grete auf einhundertachtzig. "Nix da, nix haben sie verpasst, Herr Heinevetter. Kümmern sie sich mal lieber um ihre Einkäufe. Muss doch bestimmt so einiges von in den Kühlschrank, oder?" Grete bückte sich nach der Einkaustasche, hob sie auf und drückte sie Herrn Heinevetter in die Hand. "Nu los, machen sie schon!" Sie schob den völlig verdatterten Herrn Heinevetter in den Hausflur.

"Mensch, Grete, du machst Sachen. Der arme Herr Heinevetter. Und erstmal der Holzmann." Lieschen sah auf Gretes Bildschirm richtig ernst aus. "Wie biste denn aus DER Nummer wieder rausgekommen?"

"Ach Lieschen", seufzte die Grete. "Ich glaub, diesmal so gar nicht. Herr Heinevetter ist beleidigt, weil ich ihm nie das Du angeboten habe, obwohl wir uns ja schon sooo lange kennen. Da haben noch nicht mal meine Haferflockenkekse geholfen. Und Gerd, also der Herr Holzmann, na, den hab ich einfach stehen lassen. War mir alles zu peinlich. Ich weiß ja auch nicht was mich da geritten hat. Aber schuld haben die Nackten. Wenn die nicht gewesen wären ... ich sag ja, ein Handtuch nur ... "

Dienstag, 25. August 2015

Von einem Bohrer und einem armen Tier

Das Fräulein Grete Meier litt. Und wie. Mit schmerzverzerrtem Gesicht hockte sie auf ihrer Couch, die Knie angezogen, eingemummelt in eine Decke, die rechte Hand an die ebensolche Wange gedrückt. Während sie die dampfende Tasse mit Kamillentee die vor ihr auf dem Tisch stand beobachtete und darauf wartete, dass die Flüssigkeit endlich abkühlt, schüttete die Grete kübelweise Mitleid über ihr Haupt aus. Grete hätt dat ärme dier, wie Onkel Günther jetzt ganz sicher anmerken würde. Selbstmitleid kann er nämlich nicht so gut leiden. Zumindest bei anderen nicht. Ein Grund mehr von der Grete lieber allein zu leiden. Nicht weils schöner ist, sondern eher um gutmütigem Spott aus dem Weg zu gehen.

Grete hatte Zahnschmerzen. Gewaltige Zahnschmerzen. Und das schon seit Tagen. Zuerst war es nur ein leichtes Ziehen gewesen. Was Grete natürlich nicht beachtet hatte. Dann fing es an zu klopfen und schmerzhaft zu pochen. Auch diese Alarmzeichen verhallten ungehört. Wozu gibt es denn Schmerztabletten. Erst als es gar nicht mehr ging, sprich die Grete alle zwei Stunden nach einer Tablette greifen musste und nachts keinen Schlaf finden konnte, wurde ihr der Ernst der Lage bewusst. Sie musste zum Zahnarzt. Da half alles nix. Immerhin, sie bekam gleich einen Termin. Und der hatte es in sich.

Unter einer ihrer Kronen, hatte sich eine Wurzel entzündet. Also, Betäubung rein, Krone runter und dann ... Wurzelbehandlung. So etwas Unangenehmes hatte die Grete noch nie erlebt. Aber, immer in der Hoffnung, dass danach der Schmerz im Nirwana verschwindet, ließ sie widerstandlos alles über sich ergehen. Zwar mit dicker Backe und provisorischer Krone, aber schmerzfrei, hatte sie gegen mittag die Praxis verlassen. Nur um drei Stunden später dort wieder auf der Matte zu stehen. Mit gefühlt noch mehr Schmerzen als vor der Behandlung. Der Zahnarzt wollte das Provisorium wieder runternehmen. Keine Chance. Das saß einfach zu fest. "Ist aber nicht schlimm, Frau Meier. Dann bohren wir halt."

Bohren? Das war nun gar nicht nach Gretes Sinn. "Wie jetzt, bohren, durch das Prosisorium? Das geht?" Der Zahnarzt lachte. "Ja, das geht, Frau Meier. Und glauben Sie mir, davon spüren sie nichts. Ich bohre ja nicht in einem richtigen Zahn."

Das war der Grete egal. Bohren geht bei Grete nämlich gar nicht. Nicht, weil sie Angst vor den Schmerzen hat, dafür gibt es ja die Betäubung, nein, sie mag das Geräusch einfach nicht. Findet es gräßlich. Schon als Kind war ihr deshalb jeder Zahnarztbesuch ein Gräuel gewesen. Noch Tage später hatte sie das Geräusch des Bohrers in den Ohren gehabt. Überhaupt, alle Geräusche, egal von welchem zahnärztlichen Instrument, empfindet die Grete als äußerst unangenehm. Zahnreinigung. dieses Kratzen und Schleifen. Gruselig. Dennoch, Grete geht regelmäßig zum Zahnarzt. Widerwillig zwar, aber sie geht.

Der Tee war abgekühlt und Grete trank ihn in vorsichtigen Schlucken. Die Betäubung hatte nachgelassen und der Zahn schmerzte bereits wieder. "Das kann ein, zwei Tage noch dauern, Frau Meier. Der Zahn muss sich erst wieder beruhigen", hatte der Zahnarzt gesagt. Grete jammerte vor sich hin. "Immer ich, warum eigentlich, ausgerechnet heute, womit habe ich das nur verdient, das ist gemein und überhaupt alle sind gemein ... keiner kümmert sich um mich ..." Gretes Magen knurrte vernehmlich. "Wenn das so weiter geht, verhungere ich noch ..."

Ein leichtes Sirren ertönte, steigerte sich und mündete in einem ohrenbetäubenden Geräusch ... Grete konnte es nicht fassen. Wer um alles in der Welt ...? Grete sprang von der Couch, raste zur Tür und öffnete sie. Sie lauschte. Natürlich, Herr Heinevetter. Wer denn sonst. Rasend vor Wut, schlug sie mit der Faust gegen die Tür ihres Nachbarn. Das Dröhnen der Bohrmaschine erstarb. Schritte näherten sich der Tür. "Wollen sie mich umbringen?", schmetterte sie einem völlig verdutzten Herrn Heinevetter entgegen, als sich die Tür öffnete.

Dienstag, 4. August 2015

Von Eiapopeia und gutschi gutschi

Sowas von blamabel. Das Fräulein Grete Meier konnte es nicht fassen. Und das ausgerechnet mir, fluchte sie vor sich hin, während sie über den Parkplatz des Krankenhauses zu ihrem Auto ging. Und auch noch vor dem Chef! Das ärgerte die Grete am Allermeisten. Was musste der auch ausgerechnet heute nachmittag, wenn ich ... Grete ließ sich in den Fahrersitz sinken und zog energisch die Autotür zu. Wenn der morgen im Büro auch nur einen Ton sagt. Gretes Miene verfinsterte sich zusehends. Allein bei der Vostellung verkrampfte sich ihr Magen. Sie startete den Motor und fuhr mit quietschenden Reifen an. Gut, dass der Parkplatz vor dme Krankenhaus ausnahmsweise mal relativ leer war.

Bis zur nächsten Ampel hatte sich die Grete wieder einigermaßen beruhigt. Nein, nein, der Schokoriegel, den sie aus ihrer Handtasche gefummelt hatte und der nun langsam in ihrem Mund die Geschmacksnerven zum Glühen brachte, hatte nun wirklich rein gar nichts damit zutun. Ehrlich nicht. Wie dem auch sei, als die Grete zuhause ankam war aller Ärger fast verflogen. Der Rest wich bei einer Tasse Kaffe und einer Zigarette. Denn da fand die Grete endlich Zeit, sich das Bild von der kleinen Anna anzuschauen. Das Baby von Susi und Simon war aber auch wirklich allerliebst. Gretes Herz schmolz dahin, wie vorhin die Schokolade in ihrem Mund. Kein Wunder, dachte die Grete, tief in das Bild versunken, dass ich mich da hab Sohinreißen lassen. Sie lehnte sich auf ihrem Sessel zurück und schloss die Augen. Sie musste daran denken, wie unglücklich die Susi anfangs über die Schwangerschaft gewesen war. Und jetzt? So glücklich hatte die Susi ausgesehen. Und erst der Simon. Gestrahlt hatte er, als ob er gerade den Jackpot im Lotto geknackt hätte.

Simon hatte schon morgens ganz früh im Büro angerufen und voller Stolz mitgeteilt, dass die Anna auf der Welt ist. Grete war nach der Arbeit gleich ins Krankenhaus geeilt. Nicht ahnend, dass der Chef den gleichen Gedanken hatte. Gerade als Grete sich über das Babybettchen gebeugt und leise "Eiapoapeia was raschelt im Stroh" sang, war er wohl ins Zimmer getreten. Grete war so versunken in den Anblick des knuddeligen kleinen Wesens vor sich im Bett, dass sie es nicht bemerkte. Erst nachdem sie das Baby mit einem quitschenden "gutschi, gutschi" am Bauch gekitzelt hatte und sich aufrichtete, sah sie die Bescherung. Auf der anderen Seite des Kinderbettes stand er. Der Chef. Mit einen eigentümlichen Grinsen im Gesicht. "Gutschi, gutschi, Frau Meier!"

Herr Heinevetter lachte sich schlapp. "Echt jetzt, Frau Meier, gutschi, gutschi?" Die Grete grinste schief. "Ach ich weiß auch nicht. Immer habe ich mich aufgeregt, wenn ich solche Töne aus den Mündern anderer gehört habe. Hab mich gefragt, wie man nur so bescheuert reagieren kann, beim Anblick eines Babys. Und dann das ... aber ich sag Ihnen, mein lieber Herr Heinevetter. Die Kleine ist aber auch zu süß. So richtig zum Knuddeln sieht die Anna aus. Da konnte ich einfach nicht anders. Ganz die Susi ... nur ohne Make-up!" Grete hielt Herrn Heinevetter das Bild unter die Nase.

"Sieht aus wie jedes Baby, also ich würde da niemals ... gutschi, gutschi ...ich krieg mich nicht mehr ein!"

Grete riss das Bild wieder an sich und drückte es an ihre Brust. "Typisch Mann", knurrte sie. "Keine Ahnung von nix. Und das ganz viel!"

Dienstag, 14. Juli 2015

Das Fräulein Grete Meier hat ein Geheimnis

Grete eilte zum Schreibtisch. Tante Heidi. Via skype. Ein wenig ungewöhnlich, denn normalerweise greift sie eher zum Telefon. Ein paar Sekunden später tönte Tante Heidis Stimme aus dem Lautsprecher. "Gretekind, wo warste denn. Wieder Rauchen, ne! Du sollst doch an deine Gesundheit denken. Grete, ich seh dich ja gar nicht. Günther, siehst das Kind? Nu komm doch mal her. Irgendwas stimmt da wieder nich."

Grete amüsierte sich köstlich. Es sah aber auch zu lustig aus, wie Onkel Günther hektisch mit den Armen fuchtelte und Tante Heidi völlig konsterniert in die Kamera blickte. Sie klickte mit der Maus auf das Videosymbol. "Huhu Tante Heidi, sieht du mich jetzt? Die Kamera war nicht eingeschaltet!" Sichtlich erleichtert nickte Tante Heidi. "Ich hatte schon Angst, dass dieses Dingens nicht funktioniert. Ja, ich seh dich. Günther, nu wink doch mal dem Kind!" Eine Hand bewegte sich auf dem Bildschirm hin und her. "Tach, Gretekind. Hier ist der Onkel Günther!" Ach ne ... Grete schmunzelte. "Hallo Onkel Günther. Geht es euch gut?" Diese Frage hätte sich die Grete besser verkniffen. Ein Wortschwall prasselte auf sie nieder. Von beiden. Gleichzeitig. Scheinbar hatten sie noch immer nicht begriffen, dass es besser für die Verständigung ist, wenn nacheinander gesprochen wird. Grete wusste aber, wie sie sich in so einem Fall verhalten musste. Sie nickte einfach ein paarmal. Warf einige Ahs und Ohs und ab und an ein "AchdulieberGott" dazwischen, und wartete geduldig, bis Tante Heidi und Onkel Günther sichtlich erschöpft ihre Tiraden beendet hatten. "Das wird schon wieder", sagte sie dann beruhigend. Obgleich sie nicht so genau wusste, was denn wieder werden soll. Denn mehr als Schmerzen im Knie, in der Hand, im Kopf, im Bauch und etwas über komische Flecken auf dem rechten Fuß hatte sie eh nicht verstanden.

"Das sagst du so einfach. Die Cousine von der Schwägerin unserer Nahbarin, also ich kann dir sagen ..." Grete unterbrach Tante Heidi. "Aber deswegen rufst du doch nicht an, oder?"

Irritiert blickte Tante Heidi in die Kamera. "Nee, Gretekind. Deswegen nicht. Güüünther, warum haben wir die Grete angerufen?" Jetzt erschien Onkel Günthers Gesicht riesengroß auf dem Bildschirm. "Deine Tante ist ja sowas von vergesslich in letzter Zeit. Die vergisst noch ihren eigenen Kopp. Gretekind, was machste nächsten Sonntag?"

Grete zuckte zusammen. Nicht die auch noch. Warum in aller Welt will plötzlich jeder wissen, was ich am Sonntag mache? Erst der Heinevetter und jetzt ... "Ich bin nicht da. Und jetzt muss ich aufhören. Es ... es ...". Grete stotterte. "Es klingelt an der Tür. Tschüssi also!" Ehe Onkel Günther noch etwas sagen konnte, klickte die Grete ihn weg. Erleichtert starrte sie auf den Bildschirm. "Grete, du bist so bescheuert", wisperte ein Stimmchen in ihrem Kopf. "Warum sagst nicht einfach, dass du mit dem Holzmann verabredet bist. Ist doch nix dabei. Ein Spaziergang mit einem Nahcbarn. Mehr nicht!"

"Von wegen nix dabei", raunte eine andere Stimme. "Geht keinen was an, wer weiß was die sich dann so alles zusammen dichten. Vor allem der Heinevetter. Und überhaupt, der will dann vielleicht noch mitkommen. Das fehlt gerade noch!" Gretes Hand glitt automatisch zur Zigarettenschachtel. Ein Blick zur Balkontür. Mist, Herr Heinvetter stand noch immer draußen. Also in der Küche rauchen.

Doch noch bevor die Grete sich eine Zigarette aus der Packung nehmen konnte, klingelte es an der Tür. Grete stand auf, ging auf den Flur und öffnete. Vor ihr stand Marie und strahlte sie an. "Ma Gretee, was maachst du am Sonntag?"

Dienstag, 30. Juni 2015

Von Ruhe und einem Sturm

Still war es im Büro. Totenstill. Eine Stille, die dem Fräulein Grete Meier so langsam gehörig auf die Nerven ging. Planlos drückte sie auf den Knöpfen des Radios herum. Doch selbst das gab keinen Ton von sich. Nichtmal ein Rauschen. "Blödes Ding", knurrte die Grete und schob das Radio so weit es eben ging von sich. Dabei stieß sie das Telefon um. Es rutschte von der Schreibtischkante und fiel zu Boden. Lautlos, denn der dicke Teppich unter Gretes Schreibtisch verschluckte jedes Geräusch. Grete bückte sich seufzend, hob es auf und starrte es an. "Selbst du mein Freund Brutus ...", rutschte es ihr heraus. Doch trotz dieser an sich schon mahnenden Worte, dachte das Telefon nicht daran zu klingeln. Grete stellte den Apparat an seinen Platz zurück und setzte sich wieder. Ob Eido vielleicht ...? Grete verwarf den Gedanken sofort wieder. Ramadan. Da verkroch sich Eido in der Mittagspause immer. Und auch sonst war in diesen vier Wochen Fastenzeit nicht viel mit ihm los. Das aber auch ausgerechnet dieses Jahr fast alle gleichzeitig Urlaub haben. Naja, bis auf Susi. Die hat wohl eher Zwangsurlaub. Wegen dem Baby. Und Heidi Seelig und der Chef waren auf einer Tagung. Grete zog eine Schublade auf und kramte darin herum. Bevor sie das letzte Ultraschallbild von Susi fand, fiel ihr noch ein angeknabberter Riegel Mars in die Hände, den sie sich sofort in den Mund schob. Immerhin, dachte sie. Während sie die süße Masse auf ihrer Zunge genoss, betrachtete sie das Bild mit Susis Baby. Alles war klar zu erkennen. Der Kopf, Körper, Arme und Beine. Sogar das Näschen. Was heute so alles möglich ist. Gretes Gedanken drohten abzudriften. Dorthin wo versunkene Sehnsüchte lagerten. NEIN. Nicht heute. Grete riss sich zusammen. Das Bild landete wieder in der Schublade, die das Fräulein Grete Meier energisch zuschob.

Ein surrendes Geräusch durchschnittt die Stille. Der Fahrstuhl. Grete lauschte. Ja, da war es. Das quietschen der Fahrstuhltür. Schritte näherten sich. Es klopfte. Und mit dem Klopfen wurde auch gleichzeitig die Bürotür geöffnet. Ein Wagen schob sich durch die Tür.

"Mann, haben sie mich erschreckt!" Die Grete lachte, als sie hinter dem hoch beladenen Wagen den Boten erkannte, der täglich die Post brachte. Nun, täglich ist gut. In den letzten Wochen war so gut wie keine Post angekommen, durch den Streik. "Wohin damit, Frau Meier?" Der Bote sah sie fragend an. Grete wurde blass. "Wie jetzt, ist das etwa alles für mich?" Der Bote lachte. "Na Frau Meier, sehen Sie hier etwa noch jemanden? Vielleicht den heiligen Geist? Natürlich ist das alles für Sie. Also, wohin?"

Ehe Grete antworten konnte, klinglete das Telefon. Grete griff nach dem Hörer und bedeutete dem Boten mit einer Handbewegung, alles auf dem Schreibtisch abzuladen. "Eido, wie nett. Was kann ich für dich tun?"

Grete zog genervt an ihrer Zigarette. "Und dann, ich kann ihnen sagen, lieber Herr Heinevetter. Nix mehr mit Ruhe. Der Teufel war los. Nicht nur ich hatte einen Berg Post, der arme Eido ist fast in Päckchen erstickt. Da die Berta ja immer noch in Urlaub ist, muss er zur Zeit auch die Wareneingangskontrolle vom Einkauf übernehmen. Die Seelig ist ja mit dem Chef unterwegs. Der ist fast in die Luft gegangen, der arme Kerl. Das waren mehr als 100 Päckchen. Teilweise haben die zwei Wochen bei der Post gelegen. Blöder Streik, blöder. Was denken die sich denn. Wie gut, dass es sich nicht um verderbliche Waren handelt bei uns. Dennoch. Einfach alles auf einmal liefern. Ich bin total geschafft. Und das bei der Hitze. Wie gut, dass die Klimaanlage gestern repariert wurde. Gestern erst, das müssensse sich mal vorstellen. Vor drei Wochen habe ich den Klimafritzen schon bestellt. Diese Handwerker heutzutage. Nu sagense doch auch mal was!"

Herr Heinvetter hielt sich mit der rechten Hand den Kopf. "Später Frau Meier, später. Ich hab Kopfschmerzen von der Hitze. Ich brauch Ruhe. Also, so haltense doch in Gottes Namen mal den Schnabel. Ihr Genöle ist ja fürchterlich!"

Dienstag, 23. Juni 2015

Von abendlichen Gedanken und einem Kinderhasser

"Wo das alles noch hinführen soll ... na, ich weiß nicht." Das Fräulein Grete Meier zupfte wahllos Blüten aus ihren Geranien. "Aber egal, ich geh jetzt erstmal rein und mache mir ein Butterbrot." Sie nickte Herrn Heinevetter noch kurz zu und verließ den Balkon Richtung Küche.

Während die Grete ihr Abendbrot zubereitete, dachte sie kurz daran, das Lieschen per Skype anzurufen. Dann fiel ihr aber ein, dass diese mit ihrem Herrmann für drei Tage verreist ist. Nach Prag dieses Mal. Das machten die zwei öfter. Städtereisen. Insgeheim beneidete die Grete ja das Lieschen darum. Aber wirklich nur insgeheim. Und nur ein kleines Bisschen. Sagen würde sie das aber nie. Denn im Grunde wusste die Grete gar nicht so genau warum. Wegen der Zeit, die die beiden dafür haben, weil Herrmann ja schon in Rente ist, oder darum, dass Lieschen eben nicht alleine ist. Jedenfalls, Lieschen stand zur Zeit nicht für einen Schwatz zur Verfügung. Und mit Herrn Heinevetter hatte sie ja nun schon alles durchgekaut, was ihr heute so auf der Seele brannte. Immerhin, er war ausnahmsweise mal der gleichen Meinung wie sie gewesen. Zumindest bei dieser einen Sache.

Grete biss in ihr Schinkenbrot. So ganz ließ sie der Gedanke an diesen Zeitungsartikel dann eben doch nicht los. Kinderhasser hatte es in der Überschrift geheißen. So ein Blödsinn. Wo der Mann doch selber Kinder hat. Und auch wenn er nicht bereits Vater wäre, wegen so etwas ist man kein Kinderhasser. Nur weil man in seinem eigenen Restaurant einen Teilbereich zur kinderfreien Zone erklärt hat. Wohlgemerkt wirklich nur einen Teilbereich. Und dazu noch einen, der geradezu einlädt, sich zurückzulehnen und den Alltag mal draußen zu lassen. Mit Liegestühlen und son Kram.

Natürlich ist man über den Besitzer hergefallen. Wie er denn nur könnte, Kinder wären das Wichtigste überhaupt ... usw. Dabei haben Sie nicht berücksichtigt, dass alles anderen Bereiche des Gastronomiebetriebes sogar sehr kinderfreundlich eingerichtet sind. Erstmal druff... volle Kanne.

Der Mann hat nichts gegen Kinder ans sich, wie er betont. Er hat nur etwas gegen Eltern, die es nicht schaffen, ihren Kindern die einfachsten Höflichkeits- und Benimmregeln beizubringen. Grete ist da ganz bei ihm. Wie oft hatte sie es schon erlebt, dass in Restaurants und in Biergärten, Kinder über Stühle und Bänke springen, laut kreischen, andere Gäste ärgern, und die Eltern währenddessen seelenruhig an ihrem Wein nippen und ihre Pasta essen. So manches Mal hatte sich die Grete da schon gewünscht, der Kellner würde die Bande rausschmeißen.

Grete schüttelte wieder und wieder den Kopf. Kinderhasser! Wattn Quatsch. Ein Kompromiss isses, mit dieser kinderfreien Zone. Und ein guter und diplomatischer, findet die Grete. So kann jeder wie er will. Naja, fast zumindest. Liegestühle is eben nich. Aber, dachte die Grete belustigt, man kann eben im Leben nicht alles haben. Ist so ähnlich wie mit dem Lieschen. Die hat zwar den Herrmann und ihre Reisen, aber wenn das Fräulien Grete Meier ganz in sich geht ... ohne ihre Arbeit, das Büro, den Chef und ihre tolle Hausgemeinschaft und das tägliche Schwätzchen mit Herrn Heinevetter, wäre sie ganz sicher nicht so ein zufriedener Mensch. Nur der Holzmann, auf den könnte sie gut verzichten. Ne, Grete, auf den ganz bestimmt! Wo der doch so undurchsichtig ist ...

Dienstag, 16. Juni 2015

Das Fräulein Grete Meier ist angeschlagen

Das Fräulein Grete Meier saß auf der Bettkante in ihrem Schlafzimmer und betrachtete ihren linken Fuß, der rot und mehr als angeschwollen war. Und haderte. Mit sich und der Welt. Mit der Berta und überhaupt. Brandenburg, Brandenburg ... und dann auch noch auf einem Campingplatz. Direkt an einem See. Was musste die Berta auch auf so eine dusselige Idee verfallen. Grete grummelte. Der Fuß juckte, ebenso die rechte Wade. Grete angelte die Antibiotikasalbe aus der Verpackung, öffnete den Verschluss und fing an ihren Fuß damit einzureiben. Vorsichtig, damit die eitrige Blase, die mittendrin in der Rötung zu sehen war, nicht aufplatzte. Aufpassen, Frau Meier, hatte der Arzt gesagt. Mit Kriebelmückenstichen ist nicht zu spaßen. Das kann leicht eine Sepsis geben. Schön die Finger davon lassen, auch wenn es juckt. Nicht kratzen.

Na, der hatte gut reden. Die rechte Wade juckte dermaßen, dass die Grete sich auf die Lippen biss. Biste selber schuld, Grete, hättste ja nicht mitfahren brauchen. Aber nein, du musstest ja wieder mal nachgeben. Und nur, weil die Berta so gejammert hat, dass sie nicht alleine fahren will.

Grete klebte noch Pflaster auf die Stiche, zog vorsichtig Strümpfe an und humpelte Richtung Küche. Mit einer Tasse Kaffee und ihrer obligatorischen Zigarette bewaffnet stand sie fünf Minuten später auf dem Balkon. Kein Herr Heinevetter zu sehen. Grete setzte sich auf ihre Bank und betrachtete ihr Blumenkästen. Na, wenigstens hatte Herr Heinevetter das Gießen nicht vergessen, während ich weg war. Die Petunien und Geranien leuchteten farbenfroh in der untergehenden Sonne. Grete seufzte. Wäre ich doch nur hiergeblieben, dachte sie.

"Tach, Frau Meier! Wieder im Lande?" Grete zuckte zusammen. Sie hatte nicht bemerkt, dass Herr Heinevetter aus seiner Wohnung gekommen war. Er beugte sich über die kleine Mauer, die beide Balkone trennte. "Wassn los? Sie sehen ja total geschafft aus. Ich hab ihnen doch gleich gesagt, nicht in den Osten fahren. Das ist zu gefährlich!"

Grete musste trotz ihrer Schmerzen schmunzeln. "Ja, das haben sie gesagt. Aber ich glaube der Osten kann nichts für die dämlichen Mücken! Bis auf die Vicher, war es nämlich ganz toll gewesen. Klasse Campingplatz und das Wetter, ein Traum. Die Gegend ist echt schön."

Noch bevor das Fräulein Grete Meier ihre Zigarette aufgeraucht hatte, war Herr Heinevetter im Bilde. Grete war das Opfer einer, oder vielleicht auch zweier Kriebelmücken geworden. So ganz genau wusste sie es nicht, denn die Viecher hatte sie nicht zu Gesichte bekommen, nur die Folgen. Und die waren für die Grete verhehrend gewesen. Starke Schwellungen, Rötung, Juckreiz und diese gräßliche Eiterblasen, die sie schließlich dazu zwangen, im Urlaub einen Arzt aufzusuchen. "Und der, mein lieber Herr Heinevetter, hat mir sofort einen Tetanusimpfung verpasst. Und was soll ich ihnen sagen, die hab ich überhaupt nicht vertragen. Ich bin immer noch angeschlagen und der rechte Oberarm schmerzt total. Das zieht bis in den Nacken. Fahren sie mal so Auto. Neun Stunden! Als ich gestern Nacht nach Hause kam, bin ich nur noch so ins Bett gefallen. Wie gut, dass ich noch bis Ende der Woche Urlaub habe. Die Berta, die hatte gar nichts. Keinen einzigen Stich. Ungerecht isse die Welt."

"Ach, die Welt hat nicht daran schuld, Frau Meier. Ich sach es ihnen. Schuld sind se selber. Nich in den Osten hab ich gesagt. Da is alles noch anders. Ich kann ihnen da Sachen erzählen ..."

Doch davon wollte die Grete heute so rein gar nichts mehr wissen. Die Ost-West-Litanei von Herrn Heinevetter kannte sie nur zu gut. Und teilte seine Meinung in keinster Weise. "Lassen se mal gut sein", unterbrach sie Herrn Heinevetter. "Das könnense mir ein andermal erzählen. Ich muss jetzt rein. Der Doktor hat gesagt, ich soll die Beine hochlegen. Und außerdem, das Lieschen will gleich noch anrufen."

Das stimmte zwar nicht, aber ab und an eine kleine Notlüge schadet schließlich nicht.

Dienstag, 12. Mai 2015

Von einer Rettung und komischen Vögeln

"Nee, ich sach ihnen, das war ein Gekreische gewesen. Sowas von laut und agressiv. Das hättense mal hören sollen!" Das Fräulein Grete Meier tippte sich mit dem rechten Zeigefinger gegen die Stirn, während sie neben Herrn Heinevetter am Samstagnachmittag durch den Park stapfte. Was nicht so einfach war mit einem Regenschirm in der Hand. "Total bekloppte Vögel waren das, aber sowas von bekloppt!"

Noch konnte sich Herr Heinvetter kein so rechtes Bild machen, von dem, was die Grete da erzählte. Immerhin, er hatte begriffen, dass sie von irgendwelchen Vögeln sprach, die sich wohl heute morgen auf ihrem Balkon eingefunden hatten. "Nu halten se mal den Schirm gerade, Frau Meier, ich werd ja ganz nass! Und dann erzählense mal von vorn."

Pikiert hielt die Grete ihren Schirm kerzengerade in die Luft. "Selber schuld, ich hab ihnen gleich gesagt, dass es ganz sicher regnen wird. Aber sie mussten es ja mal wieder besser wissen. Und überhaupt, jetzt habe ich keine Lust mehr auch nur das kleineste bisschen zu erzählen. So!!"

Herr Heinevetter rückte seine Mütze gerade und ein wenig näher an die Grete heran, um wenigstens ein wenig Schutz vor dem Regen zu finden, der gleichmäßig auf den Schirm prasselte. Mittlerweile hatten sie das Ende des Parks erreicht. "Nu sind se mal nicht gleich beleidigt. Nächstes Mal höre ich ganz bestimmt auf sie. Also, wie war das jetzt genau?" Grete blieb kurz stehen und sah ihn mit zusammengezogenen Brauen an. Dann hellten sich ihre Gesichtzüge wieder auf und sie hielt sogar den Schirm ein bisschen mehr über den Kopf von Herrn Heinevetter. "Na, sie waren gerade weg zum Einkaufen und ich wollte eben den Staubsauger anwerfen, als es los ging. Bis in den Flur habe ich das Gekreische gehört. Bin dann gleich ins Wohnzimmer an die Balkontür. Und da sah ich es dann. Ein Gemetzel, mir ist jetzt noch ganz schwummerig. Nu sagen se mal, zwei gegen einen. Das ist doch total feige!"

Herr Heinevetter nickte. "Da habense wohl recht!" Grete hakte ihn unter, während sie die Straße überquerten. "Natürlich hab ich recht. Wie immer, das sehense doch am Regen. Naja, jedenfalls hackten zwei Eltern auf einer dritten rum, die sich bereits in eine Ecke des Balkons verkrochen hatte, vor lauter Angst. Kreischten, hackten, zeterten, hackten ... ich bin jetzt noch ganz fertig. Aber sie kennen mich ja. Ich mit einem Ruck die Balkontür auf, rausgestürzt und mit Gebrüll dazwischen. Was meinense wie schnell die Krawallmacher abgezogen sind. Ich frag mich nur, warum die auf das arme Tier losgegangen sind, wo die doch ..." Weiter kam die Grete nicht.

""Schhhht ... sinde se doch mal still!" Herr Heinevetter löste sich von der Grete und ging ein paar Schritte nach links.. "Hörense das nicht? Da piepst irgendwas."

Grete folgte ihm horchend. Ein Wagen kam angeschossen und eine Wasserfontäne ergoss sich über Gretes Mantel. "So ein Raudi", schimpfte die Grete und sah empört an sich herunter. "Der Mantel ist hin. Und nur, weil sie etwas Piepsen gehört haben. So ein Blödsinn aber auch. Hier ist weit und breit nix. Nu die doofe Ente da im Rinnstein. Und die quakt." Grete war wütend und fuchtelte mit ihrem Schirm herum. Beinahe hätte sie Herrn Heinvetter am Kopf getroffen. Den störte das allerdings nicht. Mit einer energischen Handbewegung brachte er die Grete zum Schweigen. "Es piepst! Und zwar aus dem Gulli da." Herr Heinevetter ließ sich nicht beirren. Er trat an den Gulli heran und bückte sich.

"Und dann, ma Gretee? Isch bin gaanz aufgeräägt!" Marie beugte sich über Gretes Küchentisch und sah sie gespannt an. Dabei stieß sie fast die Kanne Tee um. Grete konnte gerade noch rechtzeitig eingreifen. Sie lachte. "Tja, und dann haben wir sie gerettet die armen Entenküken. Gleich sieben von den Kleinen waren in den Gulli gefallen. Wie gut, dass ich meinen Schirm dabei hatte. Ein richtiger Held ist er, unser Herr Heinvetter. Er hat damit den Gullideckel angehoben und sie dann herausgeholt. Gut, dass der einigermaßen trocken war, trotz des Regens. War ja Gott sei Dank nur ein kurzer Schauer. Und tief war er auch nicht. Die Entenmutter ist die ganze Zeit aufgeregt quakend auf dem Gehweg herumgeturnt. Von Dankbarkeit allerdings keine Spur. Kaum war das erste Küken gerettet ist sie gleich losgewatschelt, Richtung Park. Die restliche Küken kamen kaum hinterher. Echt jetzt. Also ich hätte ja gewartet, bis alle meine Kindchen wieder bei mir gewesen wären!"

Marie nahm sich einen Haferflockenkeks und biss genüsslich hinein. "Die Äntee eißt eben nicht Gretee!"

Dienstag, 21. April 2015

Von einem Armbruch und göttlicher Speise

Auch wenn es nicht zum Lachen war, das Fräulein Grete Meier konnte nicht anders. Sie musste lachen. Auch noch Stunden später. Und das, obwohl sie die Konsequenzen tragen muss. Zumindest für die nächsten vier Wochen. Denn so lange würde die Berta Kalt in der Firma ausfallen. Was nicht weiter tragisch wäre, wenn die Grete vom Wareneinkauf etwas mehr Ahnung hätte, als ein Stallhase von Ostern. Hatte sie aber nicht. Und dennoch, sie musste lachen. "Ich sag ihnen, Herr Heinevetter, das muss ein Anblick für die Götter gewesen sein!" Grete kicherte und steckte sich eine Zigarette in den rechten Mundwinkel. "Steigt die Berta vor ihrer Haustür aus dem Auto aus, tritt mit dem Absatz des rechten Schuhs in den Umschlag des linken Hosenbeines, bleibt hängen und kippt um wie ein gefällter Baum. Und nu isser gebrochen. Direkt am Ellbogengelenk. Nee, das hätte ich zu gern gesehen."

Herr Heinevetter starrte die Grete entgeistert an. "Und das finden sie lustig? Die Ärmste. Die hat doch bestimmt starke Schmerzen. Also nee, Frau Meier. Echt jetzt!"

Gretes breites Grinsen fror fest und blieb schief in ihrem Gesicht hängen.Jetzt schämte sie sich fast ein bisschen. Allerdings nur für eine Minute. "Ach, was wissen sie denn schon. Natürlich ist das lustig. Vor allem, weil sie sich in letzter Zeit ständig darüber lustig macht, dass ich Schuhe ohne Absatz trage. Dabei wusste sie bis vor ein paar Monaten selber nicht, dass es so etwas überhaupt gibt. Erst seit sie diesen Typen da in einer Tanzbar kennegelernt hat, trägt sie diese Dinger mit den spitzen Pfennigabsätzen. Und stolziert damit wie ein Pfau durchs Büro. Zigmal ist sie schon gestolpert. Berta, habe ich zu ihr gesagt, Berta, eines Tages wirst du dir noch die Haxen brechen. Und ich hab recht gehabt. Aber sowas von." Triumphierend sah die Grete ihren Nachbarn an, der immer noch den Kopf schüttelte. "Trotzdem!"

"Was trotzdem! Nix trotzdem!" So langsam wurde die Grete ärgerlich. Doch gerade, als die Grete zu einer weiteren Tirade ansetzen wollte, knallte es. Hinter ihr, in ihrer Wohnung. So laut, dass beide zusammenzuckten. "Kleine Sünden ...", murmelte Herr Heinevetter, aber das hörte die Grete schon nicht mehr.

Hastig drückte diese ihre Zigarette aus und eilte ins Wohnzimmer. Alles ruhig. Alles an seinem Platz. Auch der Fernseher lief noch. Ebenso ihr Computer. Grete ging in die Küche. "Was um alles in der Welt ...! Yessas Maria, die Götterspeise!"

Zwei Stunden später saß die Grete fix und fertig, mit hochrotem Kopf und total verklebt auf dem Badewannenrand und heulte. Neben ihr stand Herr Heinevetter am Waschbecken und sah nicht minder verklebt und beschmiert aus. "Das ist aber auch ein Sauzeug, Frau Meier. Nu hörense schon auf zu knatschen. Ist doch nix passiert."

"Nix passiert, nix passiert? Alles ist verklebt und die Wand ist grün. Die muss ich streichen. Und die schöne Schüssel von Tante Heidi ist auch hin." Grete schluchzte und schluchzte.

"Na, nu kommense mal wieder runter. Wir haben doch alles saubergemacht. Gestrichen ist die Wand schnell und so eine Schüssel lässt sich doch ersetzen. Ein Beinbruch ist das nun nicht!" Herr Heinevetter reichte der Grete ein Papiertuch. "Ich gehe jetzt rüber, duschen. Das sollten sie auch tun. Und den Rest macht die Waschmaschine." Jetzt konnte sich Herr Heinevetter ein Lachen nicht verkneifen." Ernsthaft, selbst ich weiß ja, dass man in eine Glasschüssel kein kochendes Wasser gießt. Das ist sowas von dumm. Wo das grüne Zeug aber auch überall gelandet ist, sogar auf der Lampe. Sagense mal, wieviel Päckchen waren das denn überhaupt?"

"Vier", gab die Grete kleinlaut zu. "Ich ess das grüne Wabbelzeug halt gern! Und weil es soviel war, musste ich eine große Schüssel nehmen. Und da hab ich halt nur die eine."

"Wir haben zwei Liter Wackelpudding weggeputzt?"

Ein feines Lächeln schlich sich in Gretes Gesicht. "Im wahrsten Sinnde des Wortes. Und nicht ein Löffelchen ist im Magen gelandet!"

Dienstag, 14. April 2015

Das Fräulein Grete Meier und der Butt

Die obligatorische Feierabendzigarette auf dem Balkon, in Gesellschaft mit Herrn Heinevetter, war geraucht, die Küche aufgeräumt und die Tageszeitung gelesen. Das Fräulein Grete Meier saß auf der Couch, vor sich ein Glas Bier, ein Schüsselchen mit Nüssen und ein Stapel mit Büchern. Bier trinkt die Grete zwar selten, aber irgendwie schien ihr das heute passend. Passend zu Günther Grass. Besser gesagt, zu seinen Büchern. Seinem literarischen Erbe.

"Die Blechtrommel" wog schwer in Gretes Hand. Planlos blätterte sie darin herum. Hin und wieder blieb ihr Blick an einem Satzfetzen hängen. "Die Blechtrommel" war das erste Buch gewesen, welches sie von Grass gelesen hatte. Lange, bevor der Film herausgekommen war. Und ganz sicher lange, bevor sie alles richtig verstehen konnte. Grete versuchte sich zu erinnern. "Muss auf jeden Fall vor meinem 15. Gburtstag gewesen sein", sagte sie laut in die Stille des Wohnzimmers. Damals hatte sie einfach alles gelesen, was ihr unter die Finger kam. Schwer war das nicht, da Gretes Mutter Buchhändlerin gewesen war und es dementsprechend ständig Nachschub an Lesematerial gegeben hatte. Die "guten" Bücher hatten immer im Regal gestanden. Wohlbehütet von der Mama. Trivialliteratur war nach dem Lesen meist in den Keller gewandert. Grete schmunzelte. Wenn sie an ihre Mutter dachte, dann immer in Verbindung mit Büchern. Da hatte es diesen einen bestimmten Sessel gegeben. Ihren Sessel. Niemand sonst hatte darin sitzen dürfen. Nur sie, mit Buch. Und auch wenn nebenbei der Fernseher lief, stets hatte sie den Büchern den Vorrang gegeben. Und dennoch alles auf dem Bildschirm mitbekommen.

Grete nahm einen Schluck Tee und legte "Die Blechtrommel" wieder auf den Stapel.

Sie mochte Günther Grass. Seine besondere Art zu schreiben, den Menschen Grass, der immer, wieder Zeit seines Lebens, polarisierte und für den ein oder anderen Skandal gesorgt hatte. Irgendwie war es ja damals in gewesen, Grass und Thomas Mann zu lesen. "Der Zauberberg" ... auch so eine schöne Erinnerung.

Grete griff sich das nächste Buch vom Tisch und musste sofort grinsen, als sie den Titel las. "Manntje, Manntje, Timpe Te, Buttje, Buttje in der See, myne Fru de Ilsebill, will nich so, as ik wol will", murmelte sie vor sich hin. Natürlich hat das Märchen "Vom Fischer und seiner Frau" nichts mit Günther Grass Roman "Der Butt" zu tun. Dennoch, unweigerlich fallen der Grete diese Zeilen ein, wenn sie den Titel liest.

Mit diesem Werk von Günther Grass sind allerdings keine guten Erinnerungen verbunden. Schon so manches Mal hatte die Grete es deshalb dem Altpapier zuführen wollen. Es dann doch nie über das Herz gebracht.

Grete schlug es auf. Irgendwo in der Mitte. Und begann zu lesen. Einen Satz. Der ziemlich oben auf der Seite anfing und erst auf der nächsten Seite mittig endete. Und genau das war es gewesen, woran die Grete an diesem Buch gescheitert war. Nicht nur einmal. Das erste Mal hatte sie es auf ihr Alter geschoben. Eine 15-Jährige musste schließlich nicht alles verstehen. Immerhin, sie hatte es damals versucht. So für 100 Seiten. Jahre später der zweite Versuch. Nada, nichts, ein par Seiten mehr hatte sie zwar geschafft, aber verstanden davon nichts. So blieb "Der Butt" wieder unvollendet. Und dennoch im Regal. Einen weiteren Versuch hatte sie erst kürzlich gestartet. Und wieder aufgegeben. "Der Butt" blieb außerhalb ihres Verstandes und wurde ab sofort als "Der Fisch ohne Sinn und Verstand" bezeichnet und in die hinterste Ecke des Bücherregals verbannt. Außer Sichtweite. Denn wer will schon gerne ständig an das eigene "Versagen" erinnert werden. Grete jedenfalls nicht. "So alt und weise kann ich gar nicht werden, dass mein Verstand den Sinn dieses Werkes erfassen kann!" Herr Heinevetter hatte vorhin nur gegrinst, als Grete ihm davon erzählt hatte. "Dass sie mal aufgeben, Frau Meier, nee, dass ich das noch erleben darf!"

Grete legte das Buch mit dem teils schon vergilbten Leineneinband zurück. Für eine Sekunde spielte sie mit dem Gedanken es nun, nachdem Herr Grass nicht mehr unter den Lebenden weilt, zu entsorgen. Stellte es dann aber doch sorgfältig wieder zurück ins Bücherregal. Ganz nach vorne. Sichtbar, wie auf einem Ehrenplatz. Direkt neben den "Zauberberg".